Lutas. Alegrias.
Batalhas perdidas. Curvas fora da linha...
Suor. Extenuação.
Refrigério. Bênçãos inesperadas...
Tanto se faz na lida diária,
que os sentimentos se misturam.
Com o passar dos dias
não se sabe ao certo
se existiram todos ou nenhum deles.
E bate o coração.
E bate a tempestade.
E bate o por-do-sol.
E bate a satisfação.
Seguir, corrigir, acreditar...
Assim é que se deve caminhar!
Há milênios e milênios nos perguntamos o que é o amor. Perto da gente, o poeta Manfredini repercute a indagação com um toque de indignação: 'quem inventou o amor, me diga, por favor'.
O amor não cabe numa definição, dado à subjetividade de quem dele se apropria, mas que ele dói e alegra e refestela e desafia e enleva e desatina, creio que ninguém discorde.
O amor é um bilhete que é jogado amassado num canto escuro do coração.
O amor é taça de vinho numa tarde de segunda.
O amor é um por do sol estonteantemente nublado.
O amor é indizível, ao passo que precisamente aciselado pelo escultor.
O amor é para cada um aquilo que é - como Deus - sem estar certo ou errado.
Não confunda! O amor é seu, e ninguém pode lhe explicar o que ele é.
